La donna è mobile

Hombres de acerada mirada dejan caer, una y otra vez, sus varas de roble sobre la caja.
Fuera no hay nada. Una blandura lechosa. Un cegador vacío.
Hombres lentos como robles dejan caer sus ajados martillos sobre los clavos de aceradas puntas que penetran en la caja. En la carne.
Dentro hay un dolor que corre eléctrico desde la planta del pie atravesado por el clavo, ascendiendo por la curvada espalda hasta la base de la cabeza, donde explota.
El frío metal me fija a la pared.
Fuera no hay nada. Una blandura hemática. Un cegador silencio.